Ardil de metal

Ardil de metal, placa, mola.
Morte industrializada,
identificada: Código de barras.
Adesiva: pega tudo eficiente e prática,
Galvanizada: É o fim...
Gaiola: não escapa!


A isca convida
no cheiro do queijo,
a fome. Só alguns metros...
Saciar o animal instinto.

É mais forte que eu...
-Então vou! Correrei o risco,
agirei de improviso.
Um passo, uma mordida...
- Mortal! A armadilha se fecha.....
- Meu pescoço! Não posso respirar....
.................................................................

Como é cruel a vida
que nos dá fome,
queijo, pescoço
e a ratoeira.

Mais poesia em nossas vidas.

Como os leitores podem perceber iniciei uma série de poemas num estilo como diria... naïf sobre coisas... objetos pra ser mais objetivo.
Como uma das propostas deste blog é a experimentação, poesias em forma de prosa ou com temas banais estão aqui com um objetivo: RESGATAR A POESIA DO CORRIQUEIRO, DO DIA-A-DIA. E só.

Proposta estética?
Sim, temos...: "Perceba a poesia em sua vida e viva melhor..."
e como disse alguma vez o saudoso Renato Russo z'l:
"... ora, se você quiser se divertir
escreva suas próprias canções."

Eu faço um remendo em sua mensagem: ESCREVA AS POESIAS QUE VÊS COM TEU CORAÇÃO.

Mais poesia
menos guerra
mais amores
menos feras
mais compreensão
mais tolerância
mais crianças
mais risos
mais luz
mais de você.

Faça-se feliz escreva poesia!

Boaz Ben Av

Essas gotas...

Cai sólida como pedra,
gota rola leve como pluma
vida e morte te acompanham.

Nuven sopra, vento negro,
frio, medo, treme a espinha.
- Raio, trovão.

Bumbururumbumbum!
Bombas sobre a cidade
citiada por cidadãos
neste abrigo sem-teto
neto repete o ancião.

Molha tudo, alaga:
moto, carro, caminhão.
Sinal vermelho, amarelo!
Uma batida um martelo,
prefeito, revolução.

Acampa no campo verde,
alva-alta sobrevoa
foi-se a chuva, cio da terra;
na cidade alagamento.

Agora chora pobrezinho
perdeste teu chãozinho
enxurrada o levou.

Minhoca de metal

Elétrico vem o trem,

trem que vai, trem que vem.

Trem bão, trem doido.

Como bala na minha sala, aéro-trem.

Minhoca de metal

sobre a terra

soterra distâncias

traz perto o além.

Sobe ponte monotrilho

desce à terra é metrô.

Na planilha do engenheiro

comanda computadô.

Trem carrega, gente viva,

carne, açúcar e amor.

Corta a terra em si encerra,

liga, une. Uma saudade do vapor!

É só um objeto...

Bola rola...
Um, dois jogadores na cola

Geografia: mundo bola.

-Não "geóide"-

roda, rola

pelo espaço

bola de aço

galvanizado.

Bola de neve

alcoólica, côco

pinga, gira

cabeça

redonda.

Roda de tortura

engrenagem, tartaruga.

Maquiagem:

baton, roll-on na axila.

Bicicleta, patinete

gira roda da fortuna.

Pirulito, sol e lua.

-Praça, só é quadrada em Inglês.-

Massa, pizza, barriga,

célula de gordura,

dura pele capotão.

Redonda mesa

a cerveja

embriaga

nossa gente.

Bola, gol.

Cama redonda

às 4 da tarde

um time oprime

idéias na TV.

Bola, mola

do dinheiro

agora é ópio

desse povo.

O Leitor e o Crítico

La reproduction interdite - René Magritte

Havia uma pedra no meio do caminho,
havia um passarinho no meio do caminho,
na estrada da vida estava presa à minha tua mão.
Então, se tudo isso havia...
problemas, temas e teoremas se entreviam.
Para quando perceberes que tudo isso é vão,
foi-se seu tempo.
Quando notares quantos eles são,
tornarás a escrivaninha,
criarás mais uma linha:
Problemas Críticos Não.

E porque escrever? (poema incidental)

Letra após letra, linha torta, grossa ou fininha. Palavra por palavra artigo, substantivo, adjetivo e algum advérbio. Parágrafo semi-texto, semi-idéia, Dulcinéia do cavaleiro teclante, ante a tela branca desafiadora. Texto, resto empresto uma emoção a minha tela. Ela que nunca responde o que lhe pergunto, junto ao pé do mouse, luz azul mutante. Antes criasse notícias, mentisse sobre os outros, noutros multi-meios cheios de assonâncias e aliterações.

Escrever e não ler pra nada acontecer, em prosa e verso, inverso de tudo que há neste universo. Assim converso com Machado e Pessoa e numa boa o cursor segue seu curso, Corso e Russo para expor a emoção, a trangressão, a translação desta verborragia fria; necessidade de criar mais arte em parte bit e palavra teclada, mas, lida sem emoção.

Antimétodo

Minto no mito
antimétodo da história
que histérica conta
um mais um dois
três quatro cinco mil
vezes não às mentiras
metradas na régua do destino
nordestino retirante pro sul
cheio de céu de nuvens de sal
onde o mal é líquido
pois quando inunda
molha a bunda
do anjo fofo
cheio de mofo
sobre o altar.

A Lei e o Erro

Errei por andar além do limite,
tropecei na linha entre o bem e o mal.
Levantei a cabeça e no fim do túnel - uma luz.
Era o trem que vinha na direção contrária.

Errei quando escolhi ficar vivo
na morte não há conhecimento
nem sensação, nem amor.

Errei quando toquei naquele fruto:
alta jaqueira intangível,
rasteiro morando tímido escondido,
laranja da discórdia do grego aturdido.

Mas para haver Erro é necessária Lei:
Previsão de crime e sua conseqüência,
uma visão futura desta delinqüência
onde sem limites somos escravos
do nosso própio desejo.

Colapso da Poesia

A poesia acabou
como um poço que seca
uma criança tropeça
olha pro céu e chora.

Rimas, mas onde foram?
Climas, aquecidos estouram.
Versos pro espaço - universo.

O sentimento é ambíguo,
e o preço do trigo
nem pão, nem vinho.
Musa, porque nos abandonou?

Colapsou a poesia!
Descansa na UTI.
Um médico enfia
um pouco de vida em ti.

Recolho minha pena
que tantas vezes te cutucou.
Vou catar meus pedaços,
vou amarrar os cadarços
e comprar flores pra você.

A Dor

Uma dor funda no peito...

Será um enfarte, será? Será?

Uma lágrima brilha clara no olho escuro.

Um sorriso desfeito no canto da boca,

na língua um gosto amargo de tristeza e fel.

Chorei pelas ruas, ninguém me viu,

cambaleei pelas calçadas, caí bêbado no chão....

O mundo gira a minha volta....

Volta! Volta, que sinto sua falta.

Alegria, onde você está?

Fiquei só e ouvi passos se afastando em meio a névoa,

era Deus que partia sem se despedir.

Era a vida que se esvaía como perfume em flor murcha,

como sonho depois do despertar.

A barba cresce, a mente cansa

e nesta dança de ódios e entrigas

só eu apanho em meio a briga...

direto de esquerda, Knock Out!

Visões da revolta

Desperta 5h00 da manhã

café requentado, pão dormido

engolido com pressa.

Caminha, rua de terra, frio da madruga...

rosto seco, barba feita, uma ruga.

Sapato gasto, no bolso um trocado.

2,50 a passagem isso é um assalto.

São duas pra ir e pra voltar.

Uniforme, ferramenta, ordem.

Caixa, peças desordem.

Toca, toca sinal. Avisa, é hora de parar...

a marmita fria, o bife solado

a carne está pela hora da morte.

Volta depois de tudo, nem viu o sol

podia ir prum parque....

aqui só tem bar, igreja e terreiro

mas tem uma casa linda na outra margem

onde um pai brinca com seu filho livre

num condomínio fechado.

Poeta em construção

Quis escrever como Fernando,

Efes e erres não satisfazem erros.

Quis rimar como Camões,

Quadras, rimas, redondilhas

sempre, as palavras inutiliza

horríveis versos em bordão.

Quis ser romântico, Carlos ou Vinícius,

linhas tortas palavras certas prum engenheiro

da palavra: emoção.

Quis ser poeta, um homem por inteiro

cabeça, tronco, mente e membros

doados às palavras que enrolam novelos

que tecem tramas e revelam erros

deste poeta em construção.

Aqui

Aqui onde o sol esposa a terra,

onde o irmão levanta em guerra

e a espada da razão não vence.

Aqui nesta cidade suicida

milhões de kamikazes

em ônibus às 6H00 da manhã

seguem solenes seu destino.

Aqui onde o atabaque, o centro,

a macumba, rezas, velas, comidas

religiosidade singela, primitiva

agrada aos deuses, aplaca a ira.

Aqui onde dentro o ensurdecedor silêncio

combina um câmbio de estado

cá fora nesta fumaça

barulhenta gente e motor.

Neste lugar onde somente se vê o dinheiro

dólar, libra, yene ou euro.

-Tenho pra vender. Quem quer comprar?

-Tenho sonhos semi-novos, palavras de segunda mão,

rimas pobres de música, músicas sem reflexão.

-Tenho olhos vermelhos de cachaça e fuligem

e um retrato roto daquela virgem

que me deixou na solidão.

Corre o menino atrás da pipa que voa e vai,

linha solta ao vento, seu sabor, seu tempo

limpo, nublado, mutante seja qual for.

Quando a mulher passa na cadência celeste

nesta rua que mira a leste, nascente vem.

Cabeças se curvam, sorrisos, margaridas desabrocham,

murcham girando pelo sol que passou.

Então nuvens cobrem de branco a fronte azul,

relampagos cortam feições tempestuosas nas faces

que pingam o choro dolorido pelos idos dias de sol.

E as sementes caidas no chão assitem a tudo

junto as raízes mortas dos que já se foram

esperam um dia correr, mirar, desabrochar e embranquecer.