Cigarro

Num ato os quatro elementos,

um instante tantos lamentos

e a fumaça sobe alta pro céu.

Domínio humano industrial

da terra brota a folha, cresce ao sol;

pisando os caminhos do campo

trabalho cansado de tantos.

Fábrica.

Molhar a matriz do solo

água límpida que bebe

sorvendo em goles

a preciosa vida mineral

domina a sede.

No ar voam as nuvens

que pra terra voltarão

num ciclo contínuo

voa o avião, o helicóptero.

O Fogo das tochas, isqueiros e fósforos;

vãs cabeças pirotécnicas incandescentes.

A fumaça desce da boca ao pulmão:

Um prazer indescritível!

A morte infalível!

O prazer de dominar

os quatro elementos.

Aos escritores contemporâneos

A poesia Contemporânea nacional toma rumos, que em minha opinião, distanciam-se cada vez mais o leitor deste gênero literário. Se prestarmos bastante atenção nas produções on-line o que se vê é um misto de "intimismo-autista-ultra-romântico-edonista-existencialista-auto-ajuda". Pode parecer exagero, mas prestem bem atenção às produções "poéticas" disponíveis na net! Ou mesmo os novos lançamentos editoriais, se é que se pode achar algum!"

Não há compromisso com a beleza, ou com uma mensagem, nem mesmo com o leitor. "Que se dane sua capacidade interpretativa o que vale mesmo é escrever e isso basta!"

Esta é, em minha opinião, a atitude da maioria dos "pseudo-poetas" ou "pseudo-literatos", todos togados achando que pra escrever é necessário seu diploma de Língüítica ou dum curso de letras. Um academicismo de nariz em pé, uma arrogância fake.

E o que eles escrevem?

Eu respondo. NADA!

Falam mal e escrevem mal de tudo e de todos, nada presta e o melhor que eles fazem é ininteligível, por que não há nenhum comprometimento com o leitor, com o outro.

Onde estão os Paulo Lemisnki de hoje? E os Glauco Mattoso.... Estão por aí sendo vilipendiados por estes cri-críticos metidos a Cult... E sinceramente, pra mim Cult é quem vai a Igreja todo Domingo!

Cada dia que passa, quanto mais leio, quanto mais converso percebo que as pessoas estão cada vez mais ocas; ou como diria um otimista: "Estão mais cheias de Ar". Este é um sintoma de nosso egoismo-autista atual, nosso mal-do-século, um vazio existencial, um vazio de significado em busca do prazer intenso, artificial e rápido. Vide o Êxtase, o BBB, as Raves.

Liberal que sou apoio a liberdade, isso está implícito, mas não posso me furtar a criticar a superficialidade, a artificialidade, a "arte fast-food" de consumo rápido e barato. Não sou saudosista; mas o que gostaria muito de ver é a criação de algo realmente simples e tocante, algo que lance mão das novas técnicas para desvelar o interior deste homem do início do século 21. Um homem Ahead, Advanced, Fashion-freak, e plugado; mas ao mesmo tempo triste, esgotado e que morre perplexo com tudo o que não pode viver.

Assim como escritores e poetas devemos ser simples, ser mais humildes, ser inspirados pela beleza do outro e deste novo mundo que nos cerca. Devemos escrever menos e melhor. As futuras gerações agradecem.

Bi-ciclo

A roda foi inventada na Mesopotâmia.

O freio depois do primeiro acidentado.

O capacete após o primeiro traumatizado.

O pedal por quem não queria mais empurar.

Um quadro, um losango, duas rodas.

Um sorriso de criança, um sonho cor de rosa.

A ladeira, um cansaço, mais de 120 vezes bate o coração.

Mais de 30 km/h voa entre a multidão.

Um barreiro, adolescente cross-country do burguês.

Luz na frente, paralama que não segura nada.

Nonada, ainda gira mundo seu diário melodrama.

Acabado a noite ama

o seu sono, seu sonhar.

Meu Disco de vinil

Liga...
gira
voa
S O M
agulha

pica
o beat
o braço
um passo
dança
mansa
de rosto
colado
no baile
toca
aquela
do João:
"Chega de saudade"

Um pequeno Ditador

tic- tac- tic- tac- tic-tac-tic-tac

trimmmmmmmmmmm

gira tic, gira tac, um segundo se passou

trimmmmmmmmmmm

Marcha, gira, gira e marcha

sobre a mesa se agacha

tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac

apressado o ponteiro

tic-tac-tic-tac-tic-tac

na batida dum fereiro

tic-tac-tic-tac

demarcando o Sr. Tempo

tic-tac

ordenando Sua Vida

tic....

que não pode ser vivida

tac...

o seu tempo

acabou

trimmmmmmmmm.

Lápis

Duro cinzento

roliço pobre

coisa do passado

vive hoje, quase, aposentado,

pela tela e o teclado.

Piadas e finura

seu traço na reta da lapiseira;

rude, pré-histórico.

Planos de liberdade e revolta,

paredes mais retas, linhas tortas,

chato e vermelho: liquidação.

Na Ásia azul foi um dia,

cara jóia, rara iguaria.

Agora rola colorido nas mãos das crianças

ou jogado num canto, não vai mais ao espaço.

A tinta venceu. Acabou-se o ato, seu fim não se diz.

O lápis repousa na mão inábil do aprendiz.

Promoção R$ 1.200,00

Liga. Não há botão. Dever ser o play...

Brilha telinha de cristal líquido

som límpido no fone branco

Ipod, quebrar não pode.

É caro e não tem manutenção.

Atenção, até 160 Gb de música!

Ando e ouço, sento e vejo...

sou dependente da máquininha supreendente.

Cara como o diabo....

-Cuidado! Olha o ladrão!

-Aí Boy, perdeu... Passa pra cá.

40.000 músicas, 200Hs de vídeo

e a vida passa. Silenciosa na janela,

animada nesta tela...

Gira pra lá e pra cá.

"Esqueçe de ti mesmo."

Olho de peixe, vidrado a esmo.

Não importa o ladrão,

nem o aperto da Lotação;

só a janela cinza, e mente entorpecida

pela bagatela de R$ 1.200,00.

Mesa

, e mais nada a volta do altar/a cerinômia se consuma/uma vida se acaba/a cabo de sacrifício/aplaca a divindade/sedenta de vida/- que pinga nas gotas salgadas-em ruas alagadas de gente faminta-a volta da ara feijão e arroz-engolidos por fome-que mata, maltrata, desata revoluções.-*Sobre o plano reto faca e garfo mordendo a carne nua*semi-crua da gente que paga*pra nascer e morrer. *\A mesa está posta\a história a suas costas\velas, mãos estendidas, um copo\mas esta fome, esta cerveja\e estes amigos são um alívio\ à nossa dor.

Volume Volúvel

Volumosa sua carne em branca histórias conta.

Intrigas, amores, rumores, aventuras, os dias.

Personagem da história do homem com tédio

para solidão certeiro remédio

para ignorância e escuridão.

Grande ou pequeno,

vazado ou veneno

na mente do leitor.

Este é o Livro em forma de bíblia

de morte e de vida.

Cedo ou tarde

Mallarmé, Balzac ou Sade.

Não interessa o que você vê

quando abre a capa um mundo se desata

Nutrindo, matando o que há em você.

A "Net" de aranha

Um fio conecta, liga. Link é mais chic.

Deste lado da tela, tc um msg p/vc

do outro lado do teclado o sol

esgueirando-se entre as lâminas da persiana.

Um golpe no mouse, este dispositivo

disposto e ativo, nativo do Silicon Valley.

Branco abre o site

meu nome nele aparece

intimidade nele enrubesce

e popular fica, mesmo que se conturbe

a imagem no YouTube.

Não há mais conhecimento,

só lamento e apresento o mais novo aparelho

de lavagem cerebral. 70% pornografia.

Não te conheço, não me conhece.

Nunca te vi e nem quero que veja

mas podemos ter um caso

ou que tal um amasso, virtual.

Nesta "Net" de aranha....

Os olhos não se enchem de ver,

os ouvidos não se enchem de ouvir

essa mesma ladainha

que hoje já é rainha:

Oferta!... Aumente o seu Pênis!

Só há rostos sem nome,

nomes sem personalidades

e pessoalidades impostas

pelo crivo popular, essa Massa.

Bem-vindos à cultura sob medida:

Tudo feito, tudo perfeito

Pra você e Por Você.

Uma caixa MÁgica

"Eu te possuo.

Desligue isso!"

Tela de vidro, permitida intromissão
missa ao domingo, Marcelo, Faustão.
Janela de cores polegadas uns mil.
Retrato falado, escarrado Brasil.

Abre a janela da mente
e veja na tela amarela a febre vencer.
Um time que joga, reverendo que roga,
- O premiado, é Você!!

Riqueza e miséria e aquela mui séria
sereia seria receita, cozido dendê?

Lá no Himalaia e Casaquistão
postados na frente meninos estão
Parados, pétreos, boquiabertos seus dedos
frenéticos direita, esquerda, X,Y,Z.

Notícia: fica de olho, mas nada de novo:
Um avião caiu, mais uma ação subiu.
Mais uma bomba feriu o seu coração.

Caixa dos trouxas. Liga tomada,
desliga da vida, sara ferida...
- Quieto! A Novela vai começar!